Пострадать хочется, но причины для этого найти не могу. О тебе? А чего по тебе плакать-то? Ты и так мой. Может, о том, что случилось? О том, что именно ты лишил меня того, что я берегла долгих девятнадцать лет своей жизни — моей девственности? В принципе, тут не о чём жалеть. Ведь отдалась я не потому, что ты меня "уломал" или ещё что-то. Мне самой этого захотелось. Узнать, как это. А вместе с тем показать, кто ты для меня и что ты значишь в моей жизни.
Да, я тебя люблю. Люблю гораздо сильнее, чем любила или даже могла когда-либо любить. Но вместе с тем я сомневаюсь, что ты — именно тот, с кем я должна до конца прожить всю жизнь.
С тобой легко. И комфортно. Тепло и уютно. У нас много общего, но вместе с тем каждый по-своему сволочь, и сволочи мы с тобой по-разному. Каждый в своём русле и в своём репертуаре. Что делает нас разными? Вера в Бога. Мораль. Уровень бесстыдства. Твоя склонность к алкоголю и его непереносимость мной. Уровень интеллекта. У тебя он гораздо выше. Ты гений, правда. А я так, посредственность. Но посредственность гордая.
А может, это из-за того, что мне с тобой ни разу не было хорошо? Но это ведь только начало, правда? Мы же только неделю спим вместе...
Или же я просто переслушалась Флёр.