...и сумка с письмами.
Мы с тобой 2 идиотки. Я знаю это. И ты знаешь. Но все равно ни шага. Одни танцы вокруг. И никакого проблеска правды. И только грязь с проблесками боли. Обиды. И снова по кругу, параллельно, но ни шага навстречу. Невозможно, ты же знаешь? Или возможно, но я не могу.
Без тебя не то, чтобы одиноко. Без тебя, просто, не так. И вся жизнь совсем не так. Не от того, что многое изменилось, а от того, что нет тебя. С твоими проблемами и волнениями, с вечерними разговорами, музыкой.
Знаешь, я хочу на свое старое престарое потрепанное место, с которого давно слетела. Слетела, потому что ты выросла. Но как хочется стать снова единственным светом в окошке. Даже не так... хочется, чтобы понимание было для тебя так же важно, как и для меня. Но какие же мы, черт возьми, разные. И поэтому все простое всегда было невозможно сложно, а все трудное шло как само-собой разумеющееся.
и всё таки... как трудно.
Без тебя не то, чтобы одиноко. Без тебя, просто, не так. И вся жизнь совсем не так. Не от того, что многое изменилось, а от того, что нет тебя. С твоими проблемами и волнениями, с вечерними разговорами, музыкой.
Знаешь, я хочу на свое старое престарое потрепанное место, с которого давно слетела. Слетела, потому что ты выросла. Но как хочется стать снова единственным светом в окошке. Даже не так... хочется, чтобы понимание было для тебя так же важно, как и для меня. Но какие же мы, черт возьми, разные. И поэтому все простое всегда было невозможно сложно, а все трудное шло как само-собой разумеющееся.
и всё таки... как трудно.